西门吹雪，就站在那里。
他依然是一身白衣，比院子里的梅花，还要白。
他的手中，握着他的剑。
他正在练剑。
他的动作，很慢。
一刺，一劈，一撩，一洗。
每一个动作，都简单到了极致，却又蕴含着一种难以言喻的韵律。
仿佛，他不是在练剑。
而是在进行一场，神圣的仪式。
他在用自己的心，用自己的灵魂，去擦拭，去洗涤他手中的那柄剑。
他的人，和他的剑，已经完全融为了一体。
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