它们在等，等他倒下。
楚寒一步步后退，脚步踉跄，却未停。血雾中，他的身影如一根不肯折的铁脊，缓缓挪向木屋。
直到一道佝偻身影从雾中走出。
老人披着灰褐麻袍，背负药篓，满脸风霜，眼神却深不见底。他缓步走近，从篓中取出一包草药，递出。
“止血的。”声音沙哑，像砂石磨过枯木。
楚寒没接。
他盯着老人，右手仍握残剑，指节发白。
老人也不恼，将布包放在冻土上，目光落在楚寒右手指节与残剑裂痕上，眉头微皱。
“小子，”他低语，“你身上有股死气……像被封了九重的东西。”
楚寒瞳孔微缩。
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