一个人。
一口棺。
一路无声。
肩上的木角硌得越来越深。麻绳粗旧，勒过掌心时磨得发疼。方英杰换过两次手，却始终没让棺身在地上歇过一次。
不是不能。
是不愿。
父亲还在等。
薄雾未尽，芦荡间偶尔有水鸟扑棱着翅膀飞起。旧堤后的灰瓦檐终于重新出现在视野里。那座破庙仍旧孤零零立在那里，半扇门歪斜，门边被他先前拖来的芦草还挡着，风吹过时微微摇晃。
方英杰走到庙前，先停了一息。
他把薄棺极轻地卸到地上，又侧耳听了听四周。
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